08 Feb No se puede confiar en alguien que cree que estás loca

Sr. Denim, soy la doctora Keller. Le llamo del centro piquiátrico The Black Hills, me gustaría concertar una cita con usted lo más pronto posible, es sobre…

Mi madre. Sí, mi madre. Sólo habían pasado ocho meses y yo seguía en esta puta pesadilla de la que no despertaría jamás. Cada noche me despertaba empapado en sudor frío, entre lágrimas y estremecimientos punzantes. Hay que ver lo poco que cuesta que algo te cambie la vida radicalmente.

Todo comenzó con la desaparición de mi hermana pequeña. Claudia. Esa niña bonita de ojos azules y brillantes y pelo dorado como el sol. Mi madre la llamaba la luz de su vida, yo no me sentía ofendido porque tambien era la luz de la mía.

Claudia era buena, dulce, generosa, a veces creía que no era humana porque no era capaz de encontrarle defectos, ni yo ni cualquiera. Muchas la envidiaban. Muchos la querían. Y Claudia se paseaba por la vida sonriendo, sin una pizca de maldad en su interior.
Por eso cuando desapareció todo mi universo se sumió en oscuridad. En una oscuridad tan absoluta que todo se volvió gris, todo perdió color; la tierra, el cielo y yo. Pero mi madre fue como si se apagara de repente.

Mi tío se hizo cargo de las riendas que no podíamos coger ni mi madre ni yo, organizó todas esas manifestaciones, habló con los medios, creó páginas y grupos en redes sociales, empezó a remover cielo y tierra, pero sin noticias de Claudia. Su secuestro conmocionó al país durante la semana que duró la noticia y hasta que encontraron otra cosa de la que hablar, pero a nosotros nos dolía su pérdida como si millones de agujas nos atravesasen cada hora, cada minuto.

Y por eso, cuando un mes después encontraron su cuerpo sin vida alguna en la salida de una autopista a cientos de millas de nuestro casa, no pude hacer nada más que subir. Ya había tocado fondo, sólo podía ir hacia arriba. Había pasado la pesadilla de la incertidumbre, estaba muerta. No soñaría cada noche con sus torturas o cualquier otra aterradora imagen que una mente atormentada por la pena puede crear. Estaba en casa y la lloraría siempre, pero tenía que salir a flote.

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